O meu sonho é ser bandido

Mentira.
Meu sonho é ser indefinido
e poder carregar um milhão de bandeiras.
Mentira, meu sonho é ser eu mesmo
e vencer.
Mentira, meu sonho é perder para sempre.

Espelho

      Por um instante, o desfoque impossibilita o reconhecimento do que se percebe. O altruista vê-se dentro de um espelho: tudo, exceto a cópia. Vê-se egoísta, com raiva, impreciso. O espelho o reflete - nem tão simples, que o reflexo é impossível como réplica. Não se pode ser. Há um espelho, o homem e o reflexo, e nunca se poderá contabilizar menos que três, que seria errar, ignorar-se ou omitir a verdade daquele que habita o espelho.       

      O espelho repete, sim, contudo nem só contrário, como ainda a inovação, o inverossímil.

      Aqui, a direita, lá, a esquerda. Isso bastaria ao perceber humano que se abstivesse de notar o inconcluso estado das certezas, razão e provas. À mínima curiosidade deu-se a luz de supor que aqui se busca e lá se responde, como um experimento: aqui, a tese, o cerne experimental, a dúvida, equanto lá,  a comprovação, o confronto, o fruto, que por alguma confortância não só observamos como os tomamos verdade original.

      Quando há paz aqui, lá há guera, que imediatamente replicamos deste lado crédulos de consquista que será apenas desgraça. Percebem?
      Ainda o caos, como entidade regente do mundo, impalpável desordem de acontecimentos, obsevando-se em um espelho, cairia abismado, perplexo ou incrédulo da própria existência ao perceber-se sendo capturado em cada desordenamento e como dança coreografada reproduzido identicamente a sua frente.

    

Fado D'onde Venho

Mirava distante teu corpo dançante, enxerguei sofrimento
Tão grave que querias pôr as duas mãos frias em teu próprio peito
Ninguém te detinha, quando em tua carinha, chorava sem jeito
Foi que vi que tu morrias
mas quem sabe não querias
era ouvir-me um momento


Descanse algum tanto de teu outro pranto, te encostes em mim
Findando o desejo daquele outro beijo, dá-me então tua mão
Que quero resposta, nem tão logo agora, cure teu coração
Só então que decidas,
tocar-te a vida,
pra cá, pouco assim


Há já mais que muitos dias,
que vivo a euforia de te reencontrar
Disseram-me que te viram,
em plenos carinhos à beira do mar
Mas mal sabem que d'onde venho
moças muito apaixonadas
estão no porto esperar
Mas mal sabem, d'onde venho
se me cativam em algum momento
já me torno prisioneiro

Sobre minha escrita poética

   Socorro!

   Que todos assim se iniciem, agora. é uma lei para que nos salvemos. Salvar a própria escrita do fantasma de quem a fez, e a todos salvar, que ainda não pediram ajuda. Socorro! outra vez. logo não poderei faze-lo, então que eu te ensine o caminho. Que pouco entendemos dos que querem dizer e que tanto supomos dos que calam. melhor seria calar, então. Pois não, não te desperto o que importa da minha poesia; o que te falta para ser melhor, tão pouco. Socorro! Para isso: um cão que chora, uma roupa perdida, um adeus sem resposta, um amanhecer. Isso importa mais, então, Socorro!
   Confie, tendo em si um perdão reservado a quem, desesperado, te confie também. Te salvarás, porque Socorro!, te salvarás porque confio. Poetas, garçons, engenheiros e crianças, se salvem ainda hoje, ou amanhã. mas se perdoem apesar de tudo. Quando não mais puderem escrever, por favor, que salvem. dificulta quando dependo de dizer Socorro!, então que digam ainda hoje o mesmo. Estendidas as mãos e maleáveis no ar, desenhando um contorno, pedindo perdão e é claro que o Socorro!
   Pedaços de sim que mal querem dizer o que são. o sim se esconde. Enquanto o não, não. Socorro! a quem diga o mesmo de mim, porém, melhor ainda: Pardon, pela poesia mal escrita. Caberia a alguém o direito de nascer, corromper do velado sonho de salvar alguém?
Socorro! por enquanto eu não peço, eu socorro.

Descuido

Rubros calcanhares,
juro que ainda lhes tenho em meus olhos
descalços e sozinhos, até os vejo na praia
carimbando a areia carente das nossas pegadas
mas aí já foi sonho, aquele do descanso,
e é ótimo que os possa perceber
Juro que ainda te tenho olhos


É de manhã e eu presumo que sim
que os possa rever e confirmar o que suportavam
silenciosos, só sabiam estalar de leve pelo chão
vento de janela em sussurro balançando lençol
tudo muita confusão, o sono, a claridade
algum som, calor, quando quase me escaparam,
Que os possa rever e junto o que suportavam


Foi um beijo a despedida e
a surpresa de me encantar com seus passos
ruídos rápidos de roupas se vestindo
e já nunca mais calores, não, nem carinhos
entregues esparsos como favores
à surpresa de me serem um encanto


A ordem está retida lá fora, sem acontecer
há distância enquanto quero proximidade, é meu caos
eu quero algo perto, mais perto de alguém que havia aqui
escurecem meus olhos fechados,
meu lar completamente escuro, sufocado
Que falta sinto eu que não lembro? 


Nomes perdidos na imensidão da noite
que a ambos enganou com palavras mal ditas
arrancos do amor, carícias que foram tropeços 
calor, novamente um calor de paixão
distorce as imagens que tentam e não se formam
é algo como estar numa praia sozinho
se derrubar na areia, e o sol um clarão aceso ofusca
o vento soprando um deserto, logo alí
nossas pegadas desenham meu lar
porém, apenas me restaram
na lembrança os rubros calcanhares.

Sobre desculpas e perdão

Flor do monte cai suas pétalas
que de forte o vento também espalha os espinhos
e antes de saber das mortes
como em fantasia jaz
seu corpo retorcido é quase choro,
é perfume de desculpas


Homem tem razão se chora
quando o enganam e se por um instante
fica enraivecido quando o ferem
mas sábio amadurece o ódio
e como fruto nasce o seu perdão:
mão erguida que recolhe ao bolso


Árvore que devora a terra
alimenta o chão com seu fruto.
Onda esmigalha as pedras
mas se faz espuma que banha a areia.
Carvão nos suja os dedos
mas ainda aquece o corpo.
Sol que queima não tarda se põe em beleza.
Outono finda o verão mas encerra o calor.
Estrelas nos são imortais e ainda ofertam a luz.


Anestesia,
Educação,
Amor dos pais,
Cultura,
Justiça,
Beleza,


A culpa
é falar do medo
de morrer e deixar seus erros
pois a vida em cada passo seu
e em tudo que eu ainda não disse
é sobre desculpas e perdão

Todo erro do regresso

Quando, em sombras farrapas, medrosos deixamos a guerra
no âmago de si não brio, não estima, mas restar-se inútil. No imo apenas o revés
partimos, cada um temeroso, erigindo na farda o estandarte: incapaz 
contrários da crescida flâmula que impôs a pátria na largada
e que agora tenta acalentar ignóbil o morrer frouxo de tantos.


Que lástima o silêncio, se o trote e a marcha enraivecia-nos, guerreiros
não há o remoçante hino de esbravejos incontidos, que ditavam a campanha,
mesmo assim, só em desaviso, diria alguém os desprimores da lamúria geral
se agora nasce de tal pranto um santo chorar, em canto que indulta as almas estorvas,
e é, ainda, antiga memória da vez que na partida choraram as mães.


Quem vista tiver, entocado ou por ventura, do espólio inimigo decifrará a fuga
pois homens lutavam, se por apego a causa, esperançosos a matar por paz
no entanto, um sentimento devorou o outro e assaltou-lhes a ideia da derrota
agora, não há bem no regresso, quando homem e cidade ao tempo passar se estranham
vil descompasso de homens que assimilam: saudade do lar que deixei, não tal.


Queria ter partido em prosa, feito bardos ter palavras e a culpa só do chorar
mais que dor, há buraco em tudo que pisei, cri sempre tolo na volta sem remorso 
então, em qual esmero traria eu a descoberta sã, de salvar nossos filhos do futuro?
nem segredo, ou ponto-fraco alheio, nem armas, ou profecias, ouro e prata não
descobri que a guerra é nunca orfã!

Tempo é senão medida arbitrária

   Soluciono minha angústia, resolvido a escrever poemas. Na idade de rápido queimar a chama, uma euforia crescente se aproxima e me envolve, na prontidão de meu estro, busco em exaustiva ânsia versos a por nos cadernos como se busca o alimento da vida a por nas mesas. Desembainho a caneta apto a tratar da natureza, que em orvalhos sonolentos da manhã nos oferta sua primeira lágrima, apto a cuidar com as mais doces palavras as dores dos casais gentis que se amam, ou apto em meu ímpeto discursar interminavelmente o meu sentir quanto a beleza infinda da donzela amada, e para todos me sinto afeito. Mas sei bem, como o sabe quem ama, que a efusão traz consigo a tormenta do depois, que é a culpa do não se conter agora.
   Acalmo primeiro meu corpo, para então sossegar a alma. Apenas quando mansos, os sentimentos pontiagulham duas ou três palavras no papel. Não que me faltem os andamentos, as formas ou as regras para preencher as linhas, os sentidos é que me são poucos, na mente quase nada há de mutável, pois a semântica me coage ao silêncio, à confissão do não pendor para escrita poética. O palpável deve ser socorrido, o salário, a guerra, o sexo, e deve ser mais bem elucidado, pois o é possível; já o desejo de tocar os corações deve continuar pairando invisível e ninguém deve tornar trazê-lo ao chão. Vivo agora a idade da conformação. Isso, ou o impulso da inspiração vai esfriando, mas a vontade do poema não morre.
   Descubro finalmente o porquê das paixões e dos trabalhos. Vencida a vida e no seu próprio fim, resulta inútil o preocupar-se com aparências por não o mais poder, também o dar vazão completa ao que se sente. Não sei a razão de só agora ter percebido o quão pouco foi-me sempre o tempo. Da fugaz beleza moça às primeiras zangas do ofício, preservei um só costume, o qual foi meu refúgio em tempos escuros e a própria liberdade enquanto descansava: a poesia. Atualmente, para as fugas repentinas da memória receito-me a leitura completa dos meus cadernos, transpassando a vida de um personagem que tanto se assemelha a mim quanto à identidade que busquei .

Há algum tempo sem perceber
o mundo deles tomou rumo diferente
como fosse calculado, alguém que tudo vê
agendou tristeza no cotidiano dessa gente
e porque?
Cômodos e eletrônicos têm uso exclusivo
alguém estuda no quarto, alguém na sala vê tv
procuram respostas nos livros
quando do outro bastava querer saber.
Em cada lugar, cada um; e cada um, uma ilha
Logo, nunca mais voltam a ser
o que se chamava família.

O maior mistério do poema

De palmas vazias 
alguns homens aguardam a comida,
o dinheiro, o aceno em resposta
mas há sempre dentre as palmas
mãos apressadas que não esperam
conduzem as letras e as dão aos homens
de vistas vazias
que primeiro se ofuscam e se doem
querem se fechar para não ver
mas há sempre dentre as vistas
olhos curiosos a permitir
que as letras conquistem os homens
de corações vazios
homens 
de corações sozinhos
homens, só homens
que sempre esperam
com as palmas, com as vistas
e de coração.

Transbordar

Como as janelas estão abertas, 
resta ao homem desfazer-se da cortina
e seu aceno tranquilo anuncia que é feliz. 
Então, pela manhã, a rua logo o entende,
retruca com vento nas folhas,
que balançam novas sombras sobre a janela.
Há certa luz percorrendo as pessoas
embrenhando-se nelas também.
Já eu, lá, distante. Receoso em interromper a total harmonia, sou breve.
O homem desce da janela e ganha outros rostos,
que concordam com seu caminhar ereto, calmo, correto.
Há certa leveza em seu tratar com a cidade,
e as árvores gigantes da calçada entendem isso.
Segue a jornada sem saber o fim,
desconhece o destino e a razão de havê-lo;
e basta, toda paz que sente é real.
A ideia de fazer parte do mundo me assalta, mas só caibo mesmo pelo contraste.

Em algum momento, tropeça,
o homem perde o passo, e a cidade não aceita.

Tenta ridiculamente voltar para todos os seus reais amores,
e vê que mãos desconhecidas os afagam.
Mira a sua voz na direção da cidade e chama pelos rostos familiares,
porém, o som das folhas nas árvores gigantes é mais alto, o tortura.
Ele fica impaciente, rói os próprios ouvidos para não escutar.
Agora, está em frente aos fechados portões, também gigantes, da cidade.
Do lado de fora, pela primeira vez, 
não faz parte da felicidade.

Quando volta o olhar para a direção contrária a da cidade,
enxerga um mundo desconhecido,
de outros, como eu, talvez-homens.
E por último, ele chora.

A porta, o arquipélago

Trava. Destrava a tranca, tranca logo depois. Trava a tranca,
o trinco fica aberto mesmo. O trinco não fecha, pois senão não abre.
Fecha a trinca que alguém entra quando fica aberta, o trinco não! 
O trinco ninguém abre, por isso ninguém fecha, mas fecha a trinca que alguém entra.
Fechado feito fecho. Eu não fecho porque estou dentro mas você fecha quando for,
trinca e fecho estão travados pois ainda estamos trancafiados aqui.
O trinco destravava quando se fechava. O trinco agora travou, 
e ninguém tranca quando sai, apenas fecha. Mas quando tranca, 
fecha o trinco e aí ninguém,
ninguém abre a porta.

Hoje sei que não sou ilha. Toda atitude altruísta é válida, é única, só existe
Eu seria mais de mim sem outros tantos? Não
posso responder a mil perguntas, mas todas são respostas a alguém.
O outro, inimigo ou pedra ou gente, vive por mim também
então nunca mais o nego. Sou por você, meu outro ser.
Faço sempre por você, mato por você, e machuco os outros
por eles e por você. Não sou: só reflito pele, músculos, pelos.
Meus pés, e os seus, os deles, estão molhados, pois nos movemos juntos.
Tenho terra para plantar, muita comida é para você: Outro.

Um dos três

1.

o tempo é como vinho

leva tempo até poder desfrutar

já a poesia é como água

nasce assim de todo lugar

mas alguém ainda faz o milagre

de poesia fazer tempo virar

2.  

outro dia caiu um homem do meu lado

na calçada e de cabeça

tinha pulado do prédio para desestressar

que pessoal indelicado

inventam sempre uma modinha

e ninguém nem para me contar

fui pesquisar e descobri que até faz bem à saúde

se chama suicídio ocupacional

e já usam na medicina

por isso agora

para fugir do tédio

uso sempre aquele prédio alí na esquina

Urbanismo

Estou correndo velozmente até que me param

Uma mão acena do outro lado

A rua me nega passagem, mas sigo

Viro a esquina e já não há vaga

E quero comer, pedir depressa

Estaciono e faço parte do mar de gente

Que não é gentil, eles também comeram depressa

Dentro de prédios não se sabe para quem trabalhamos

As horas são passadas a força

Denovo pela rua, não existe horizonte na cidade

Compro remédios para o estômago

Pessoas nunca gostam de ler livros grossos

Dou moeda ao malabarista, uma grande

A moto do menino cai pela canaleta

Acelero em todas as vinte e quatro horas do dia

Calculo o tempo de viagem até lhe encontrar:

- Não, você não acenou para mim. Eu teria visto.

Um curta em plano-sequência

O clássico homem observa o mar e vai contornando a orla a fim de despistar suas lembranças até chegar a casa onde lava os pés de areia para não sujar o reluzente chão que o bebê usa para engatinhar em busca de sua única e necessária mamadeira resfriada pela mãe com duas gotas sobre o pulso magro esquerdo e maqueado tanto para esconder os cortes de sua ilusão contínua e diária como para revelar sua beleza esguia no espelho que reflete o clássico homem chegar ao quarto com a sua testa franzida sem motivos óbvios e com os pés ainda molhados marcando o carpete usado pelo bebê que busca seu alimento nos dois peitos sempre bem guardados e vestidos com as modernas peças de sua mãe já produzida e fumando seu cigarro para não transparecer sua frágil e permanente felicidade junto ao clássico homem que no mesmo instante sai do banho arrumado em seu semblante esfíngico e desce em direção a porta pela qual acabara de chegar deixando órfão o bebê que continuará buscando a comida da mãe que o clássico homem não alimenta.

Guerra ou não

Que tem um homem para falar da guerra que viveu, se não a dor que sente ao olhar para trás?
Pela cidade onde vivia andava devagar disperso, sem nada lhe fazer cansar
mirando sempre ao longe para entender o todo, seu rosto disposto
diante à praça emocionava pelo violão chorado o ouvido atento de qualquer passante
vida que seguia parecia distante porque o tempo devagar andava antes
e fez tudo para o amor durar e emoldurar a foto sua de casamento
sua mulher e seus três filhos tão meninos mal sabiam o destinto seu, quanto ao pai
que desconhecia xingamentos, quando ouviu logo logo se arrependeu
Mas sem compreender matar chamado fora a guerrear, e pela mão do comandante
aprendeu que para viver se corre, se não morre e se perde o coração
então, ao treinamento deu-se inteiro pois no mesmo mês fevereiro já havia começado
passando os anos e sem retorno à casa a dor dificilmente passa, do amor fica a lembrança
de não mais poder voltar, foi aí que entregou-se ao seu destino chamou Deus de cretino
foi na frente da defesa mirou só na cabeça e ninguém pôde lhe deter
O peito, agora, não suporta mais o peso desse remorso que invade a alma e atordoa, é triste
quando está a toa é impossível não lembrar, mas a chorar resiste por saber ainda cantar
sua voz hoje em dia é rouca, a poesia é pouca comparada aos tempos de outrora
morreu além da melodia, quem sempre lhe aguardou à mesa para jantar, sua família
punha a mesa todo dia e esperava da guerra voltar o pai que não vinha.

Quem sabe

Um homem que nada sabe,
vive sem usar por que,
vive sem nem nunca temer,
livre e sem saber pra que


por não saber da morte, vive ainda qual menino
por jamais saber da sorte, aposta a vida em seu destino
de crescer e ser tão forte, feito caboclo nordestino.


Um homem que nada sabe,
vive sem porque lutar,
vive bem, no seu lugar,
livre, mesmo ao Deus dará


pode até ser caçoado, por seu não conhecimento
pode até viver ilhado, feito nós: apartamento
e mesmo desavisado, vencerá sem ter tormento.


O homem que assim o é,
que nada soube porque quis,
dos homens não sabe também que é
o peito vivo mais feliz.

Uma mulher com uma dor

A mulher é bicho, se debate como fosse para o abate
faz todos ouvirem seu grito, choro, canto, prende as unhas
quer mesmo é ver sangrar as dores muitas
Mulher é desespero, soca as paredes do corpo para fugir
do ser, da carne grossa, pele fina. Mulher que foge é heroína
quando não, sente-se qualquer com olhar triste sorriso enorme
que para se libertar da sombra que carrega apenas corre
Contra todos ela rema, mergulha e nada, só para poder voar
e se sentir parte inerente ao vento, à pipa
é 'inda capaz de negar sua beleza, pelo ouvinte mais atento
Pois a dor de uma mulher é sua coisa mais bonita

O orgulho-sertão

Augusto é de lá do Sertão das Dores.
Quando menino tropeiro da Fazenda levava as mulas para beber do rio. Era hora então de assoviar passarinho e chupar cana até não dar. Do alto da pedra vê de um lado a mulada do outro alçapão. Mais tarde às Terras Roxas do seu Tonico, seu quinhão era só meia água e dois pães duros.    A mãe espera da ribeira o filho menor que volta da labuta. A casa era sempre cheia de irmãos, uns que já apareciam grandes.

Augusto é lá do Sertão das Dores.
Depois que ganhou braço tratava do cultivo. Tinha faz-sombra de palha que punha na cabeça e que não o deixava ver nem metade do nasce e morre do sol, o qual sabia que vinha e ia todos os dias da plantação. A enxada estava calejada das suas mãos, e seu pé de sua enxada. Foi abrir a terra, foi botar semente, foi quem regava as plantas e já era da colheita.    A mãe espera da margem o filho mais velho que volta da planície. A recompensa do trabalho era maior mas menor que a família.

Augusto é do Sertão das Dores.
Fora prometido aumento do ganho se colhesse mais que um ano num só mês. Mas as nuvens foram egoísmo de tamanho inconfundível. Das alturas só a secura quem desceu à terra-pedra, que dar-se-ava nela nada. O patrão foi para capital levando o povo da Casa, deixando nem o padre para salvar do coisa ruim, deixando-lhe nem esperança para ver chegar a chuva.    A mãe espera do céu, o filho que não quer voltar.

Augusto é o Sertão das Dores.
E a borrasca que vem depois da seca inunda a região e a faz torrente. Vai levando o alçapão junto à enxada, levando as mulas que pastavam a plantação. Leva a sua casa e a Casa do homem-bom também. Do alpendre canta o passarinho um assovio qualquer de triste, e o filho agora espera do alto da pedra que a água não leva.

A prole do soldado

estou aqui não vê                            pois eu que ainda acredito            dispara quando só tiver certeza
pois se sim porque disfarça           na redenção do excomungado                 e com inimigo sob a mira
então seu dengo o faz por graça         sendo pela fé que grito                       puxe o gatilho com frieza
ou agradece a quem lhe dê?           e por meu santinho lascado               para que não lhe apenas fira


uma desgraçada guerra                  venho lhe convercer contrário                  depois fuja à densa mata
pra travar durante os dias              dessa sua tão grande tormenta                 reze por perdões alheios
esquecendo da miséria                       e do ódio que alimenta                       não me acuse de bravata
e desapego a rebeldias                      a cada dia do calendário             que alguém lhe cobre os seios


que lhe mataram o pai já sei                    hereditariedade                         reafirmo os ideais da dança
e que vingá-lo disse "hei!"                   que do nome se supõe                    da nossa vida urbana e tola
será rancor o que apetece                 se o pai teve tal bondade                  de viver cedo e morrer à toa
e nada mais o esmorece?                  filho seu também dispõe?            obcecados pelo som vingança


faça sim porque lhe cansa           por fim já disse eu o que queria                     a despedida chegou já
ver toda sua esperança                    o horizonte já me aponta                                tudo dito aqui está
ser apagada pelo tempo         seguindo o mar também me encontra         que seja leve então seu fardo
sol chuva e firmamento                     quem lá disser que cria                        adeus à prole do soldado

Universo cíclico

     Lá, os objetos caem apenas por possuírem peso e já não valem mais que seu espatifar. Dos cacos remonta-se o ideal e do topo de uma pilha destes é possível observar o quão longe se está dos antigos altares. As venerações de um passado próximo dão vez às certezas e as indagações são tolices contestadas. Quem habita o novo lugar são os sonhos humanos, os quais também não valem mais que estilhaços, que ímpeto, ou que moral. Aliás, a perda dos valores foi um pré-requisito a todos os viajantes, bagagem desnecessária. Aqueles muito vividos percebem, logo de início, ser o momento de pisar no freio ou seguir consumindo os próprios males.

     Há quem prefira tirar as almofadas para que não se desfaça o contato com a realidade. A opção de ficar coberto, esperando o fim do temporal, foi supressa depois do primeiro acidente. Porém, a incredulidade fez refém seus criadores, que agora torcem por um despertar coletivo sem nada poder fazer. É incrível que já passem dos milhares de usuários e tal utopia siga inabalada. Parece caótica sua desenvoltura performática, que mesmo obedecendo à lógica, se ramifica e bifurca. Com o passar do tempo exige mais esforço individual, mais concentração para manter os mesmos resultados, torna-se árduo prosseguir. Os desfrutes vão rareando, a fonte seca.

     No primeiro fraquejar ocorre o desmonte: cacos e peças misturam-se derrubando o prisma do orgulho social. Faz chorar seus idealizadores. Então, a maior obra que ergueu o homem cai. Sem a possibilidade do exílio, retornam os mitos, os valores e as crenças. Os sonhos, tão seguros que são de si, tomam de volta seus ideais e anunciam-se como os salvadores. Humanos que são, servem apenas de bússola aos pioneiros que recomeçam a busca da liberdade que acabaram de rejeitar.

Vai para o varal

Por ser o herói quem seu povo liberta

Quem sara a cicatriz ainda aberta no peito

E o vazio geral com esperança completa

Merece tanto quanto respaldo respeito

Pois que seu passado infortúnio garante

Gerar animosidade fundando um levante

Não quererá eternizar-se de tal feito

Ou ainda de maior qualquer descoberta

Sabendo sempre ser do povo o jeito

E a responsabilidade já aqui inquieta

Se conscientes contudo não agem

Se aceitação e pão levam a conformar

É que surge daí tamanha coragem

De um herói saber exigir seu lugar

Porém só embasado da total certeza

Porá palavras e não rifles à mesa

Gente cansada esperou nem estiagem

Saiu ainda chovendo para labutar

Agora reunida quer sem camuflagem

Ser reconhecida lá do posto que ocupará

À quem duvide minha plena sanidade

Da qual faço gosto até o dia que for pro céu

Lamento apenas vossa incapacidade

De compreender um verdadeiro cordel

Vasto léxico de olho

O olho foi seco e viu de um tudo pela estrada. 

   Observou a paisagem, mirou o painel, tomou nota do clima e tempo; fitou de soslaio o espelho, assistiu as pessoas que cruzou, avistou lágrimas nas pessoas mas desconsiderou qualquer maior envolvimento. E como um ininterrupto operário-máquina prosseguiu, desprovido de descanso, alternando piscadelas e vistas grossas. Embaçou-se e foi dormir. Perdia sempre sua utilidade na falta de luz, perdia sempre para luz na utilidade.

   Descrevendo sempre por completo cada quadro da sequência, atualizava instante a instante o perfil de objetos e seus meios-tons, a textura e temperatura. Não escapando nem tristeza de palhaço ou felicidade de poeta.  Como fosse laser de três dimensões, ao apontar para minha volta recobriu as reentrâncias com presença de gente. E como um filme à meia-luz, era delicado suficiente para nunca exagerar, era exato no relato. Dependendo apenas de si o erro não teria margem.

   Despossuía zoom, porém detinha definição e realce poderosos, tão, que distinguiu a nostalgia do romântico. A tela onde desenhava seus recortes e colagens era o dia-a-dia; filtrava-o de acordo com as condições de luz: claro, pretenção e escuro, tendência. Foi pré-análise de muitos beijos, e goteira de tantos outros adeus. E como foi de se esperar representou obras magníficas, que, talvez se fosse arquivo, as perpetuaria, pois não sendo, foi efêmero.

   Inibiu-se diante às cores sólidas e também as ruídas demais. Isso, terrível que era, era como microscópio para achar planeta, subjugamento de seu potencial. Só podia ver inverso, e por isso, vez ou outra, eu distraía-me. Não adiantou colírio, lentes ou esfregada: quando cegou, cegou. Assim, nem retina, íris, córnea; pupila, cristalino e mácula foram tão findados em toda uma vida.

   Não importou a lente convergente, multifocal ou progressiva, foi clara a divergência entre fitar e enxergar.

   E também não importou mudar o foco para perto ou para longe, tornaria todas as vezes ao panorama. 

O sufoco

Apelo ao meu pulmão para que berre o maior pedido de socorro. Suplico ao silêncio que me dê forças suficientes para chegar ao próximo grito. Imploro diariamente, não que me ouçam, mas que haja outra voz. E há, sinto a vibração chegando. Posso sentir aqui das paredes de onde me aprisionam; também da lama que me prende os tornozelos; sinto que há alguém sufocado.

Que meus carcereiros não me repreendam ainda. Meus pedidos serão apenas intervalos entre as acomodações do cotidiano: serão espaçados instantes de liberdade. Sem mais implicações na nossa engenhosa estrutura de relacionamento humano. Apesar de querer estar enganado, não vejo porque dos conservadores temerem. Cuidam muito bem do cativeiro, sem que ocorra uma ruptura sequer.

Anda coração, chora! Soluça devagar em meio as suas lágrimas, mas me conta seu desespero, me narra sua tragédia, me explica a força que têm os seus medos. Intera-me da sua necessidade de fugir daqui, e, então, iremos juntos ao que é verdadeiro.

Fico em dúvida, há outra voz ou só ouço ecos de mim? Tem de haver, pois o que digo é puro. Tem de ser alguém lançando suplícios ao vento, pois se não, porque tenho os braços prontos para agarrá-los; e respondê-los. Preciso que haja alguém vivo aqui dentro e que me ajude a pedir resgate desse domínio sórdido. 

É preciso haver no mínimo uma outra garganta. Pois já não tenho força para chamar. Minha energia se deteriora ao ver a politização do sentimento, ao ver a complacência com que assistem ao horror, e a rebeldia, tão aclamada outrora, servindo-se de jantar ao predador.
É preciso, eu preciso

O sol, a praia, deixou só

O vento bateu foi para gente se secar!

As aves que voam só cumprem seu papel

Cabelo, chinelo e o protetor solar

O amor que sinto, só não faz falta para quem tem

Solidão é nossa amiga 

bateu no peito e agora fica

A onda desmancha areia e traz anzol

Penteia e calça para não se queimar

Verão, bem-vindo à tristeza de minha inspiração

Mas faça um batuque na mesa

que eu não esqueço a beleza

de compor um simples samba tropical

Podendo eu voltar no tempo

Careca, descalço e negão

Um naufrágio já é audiência

Pescador que perdeu a licença

assiste passivo a televisão

Amar na velocidade da luz

      Voltou do trabalho mais cedo que o normal. O elevador subiu, 4° andar, porta, chave, geladeira. Caminhando até o quarto, - Amor, viu sapato no chão, roupa e traição. Tão veloz chegou a vontade de chorar, foi embora. Embora fosse ele homem ausente, o casamento foi há cinco meses. Na mesma noite o bar dava-lhe raiva. Tequila, sinuca, a vontade de trair, - mas como se já nada existe. Vodca, briga, expulsão, outro bar, boa noite, ombro para chorar. Já era manhã quando dormiu. Ainda de manhã acordou, ressaca, saída. E no trabalho, abandonado, dá-se conta de que já não passa de um alcoólatra .

      Abandonada pelo estranho que afagou, desesperançou-se toda. Foi ao centro cirúrgico, vestiu jaleco, bisturi, - A paciente precisa de repouso, almoçou. Deu-se folga o resto do dia e foi ao parque ver o fim de tarde, veio o sol, vieram pombos, foi-se o sol e trouxe a lua. Era já por muitos redeixada. Antes, resolveu naquela manhã que iria mudar, mudou, não procurou se apaixonar, ofereceu-se ao marido da paciente, deu-lhe telefone, marcou na casa dela.

      Reparou que o marido esticava o tempo necessário no hospital. Ouvia que dormia à cabeceira, acordava não o via, ligou certa vez atendeu a doutora, era o fim. Não se recuperou bem da cirurgia e usava cadeira de rodas. Doíam as costas, uma pílula, doíam os braços, uma pílula, doía o coração, antes de tomar as pílulas necessárias internou-se numa clínica. Depois de um ano, liberada. Depois de cinco, dá palestras a outros viciados. Conheceu nas reuniões um coração partido. E abandonado.

*Só um bolo de histórias concomitantes que alguém perdeu.

Sentença da rotina

Canta. Pois não há no mundo voz
tão rouca que caiba em tão belo pescoço
que cobre a garganta cheia de nós
e cheia de nós que caimos no poço.

Pois se não vivo, morro

Chora. Para ver o desfile das mais belas
tempestades encantadas de harmonia
descendo abruptamente, apagando velas
e centelhas que faiscam da noite vazia.
Pois se não vivo, morro

Ora. Prontamente, não havendo miséria
à culpa divina se aplica tal merecimento e
atormentado da pobreza da humana epopeia
fatores todos levam ao nosso julgamento.
Pois se não vivo, morro

Ama. Prefere o poeta fazer.
Disposto a tudo olvidar por você.
Intérprete da alma; disse o condenado
Pois se: não vivo, amado.

Confissão de uma péssima testemunha

Não era um olhar cativante, indecifrável ou de pura beleza; eram Olhos aqueles olhos.

   Nunca entendi como dizem que olhares podem dizer tanto - e agora duvido que olhares possam, até mesmo, chegar a se expressar - pois diante dos dois olhos que encontrei não acredito mais na comunicação humana.
   Me distraem as pessoas com seus destinos e seus modos diferentes de andar, me distrai tanta coisa pelo caminho que faço para casa, que vou esquecendo as cores e relevos, mas tento não esquecer daqueles olhos. Por isso escrevo descrevendo o que vivi, por isso não me aguento sentir emoção tão grande sozinho, por isso me atrevo mesmo sabendo que fazem poucos minutos e já sinto que não se poderá mais, na vida, reescrevê-los.
   Me distraiu o tempo que fiquei inerte ao sair da exposição - aberta à qualquer um e deserta de qualquer outro - e não conseguia me lembrar de minutos anteriores. Lá vi quadros e rabiscos nas paredes, colagens e texturas, mas me intrigaram mesmo desenhos de um João Maria; talvez, pela crítica social embutida numa caricatura da cidade. Parado e como sempre um pouco distante dos desenhos (ou pinturas, não conheço sequer isso de Arte) observava as imagens de pessoas gigantes e carros anões, estes nas calçadas e aquelas no meio da rua. De um dos desenhos mal lembro o nome.
   Me distraem compromissos e as sujeiras ribeirinhas, me distrai tudo; e tudo não quer que eu lhe conte de tais olhos. Olhos que pertenciam à uma morena, mas dela também já esqueci para dedicar-me a recuperá-los. O quadro tinha nem quarenta por quarenta centímetros, a tela era um papel rasgado de um desenho maior. Porém os Olhos mediam mais; tais, mediam não-sei-quanto. Tentei pôr todas as sabedorias que tenho empilhadas, mas eles mediam mais: Mal cabiam na exposição, quiçá no quadro.
   E me distraí outra vez por pensar que dos meus olhos viria choro - não veio. Os Olhos, que com os meus vi, eram a prova viva do que me diziam; eles me contavam algo e em seguida explicavam com detalhes os argumentos dos quais eu já nem me lembro, pois me distraem os próprios olhos. Imaginei, do artista, uma certa petulância ao expor olhos, assim, sem aviso prévio. Quis reclamar. Olhos me fizeram esmorecer a revolta.
   Vão fugindo da minha lembrança porque agora já faz horas que os vi. Talvez, um pouco mais e até esqueça deles. Sempre me distraio quando escrevo, de modo que findo por esquecê-los, quando justamente faço isso pra eternizá-los.

   E que agora, sem mais tardar, me acusem da miséria humana, de haver no mundo poluição tamanha ou da efemeridade dos sentimentos; e que me denunciem de tudo isso, mas sem esquecer de acrescentar uma última culpa: O crime de não contar a cada um que vive, como eram esclarecedores, sinceros, solidários e usurpadores, aqueles olhos. A tal ponto que roubaram de mim qualquer melhor descrição, roubaram todos os seus detalhes de minha lembrança, e também as minhas forças, que sem elas já nem me aguento vivo.

E finalmente, amar deveria ser coisa toda

     Contar a alguém, durante a madrugada, o amor que se sente deveria ser o amor na mais pura essência; e no mais puro aroma. Contar ao mesmo alguém que o amor só vale quando é amado, porque não basta ser dito, é dizer a ele que amor demais está sendo feito; amor demais, que não existe, pois amor sendo essência está sempre na medida exata: não transborda.
     Não transborda, mas também não cabe; corpo humano é tão pequeno pro amor na mais pura essência. Corpo humano cabe nem mais que um trezentos quilos, amor sendo toneladas, estoura corpo humano e o deixa em pedaços quando teimam em pô-lo num só peito de homem; Corpo humano, dessa maneira, cabe não mais que um amor. Cabe não mais que um amor, pois um amor precisa de dois corpos; corpo humano é feito então pra caber meio amor.
     Meio amor é o meu amor. A metade outra é sua. Amor que quis por num só peito meu de homem, era pra que um dia pudesse dar a alguém; mal sabia eu que nunca pode-se pôr amor em peito de um só. Mas tive sorte de aparecer um corpo humano outro a se juntar ao meu.
     Considerando o contrário do sim o não e o do não o sim, amor só pode ser talvez. Talvez de tão contrário a si, só possa ser o mesmo amor. Assim, o peito meu estala de amor; assim também, o peito meu quer mais amor pra ser estalado. Quando corpo humano explode de amor, só ele sabe o que sentiu, e apesar de tal explosão ficar marcada no corpo, o amor ninguém saberá que foi. E nunca corpo humano sentirá o mesmo amor.
     Tal amor a qual me refiro, dá-me uma beleza branca, não sei nem se sabe o que me causa; mas tal amor é o da mais pura essência - igual só há dentro a um templo maia - e quero mais. E, um dia, será ela a culpada quando meu corpo humano explodir e, estalado, espalhado e jazido, me encontrarem. Mas a culpa que ela terá será só digna de contemplação; será culpada de amar sem fim. E se julgada responsável por explodir peito de homem com tanto amor, condenada estará a fazer do mesmo homem o mais feliz da espécie.

*
      A tempestade relampeja e com seus fechos de luz, que me acordam na noite, faz aumentar a tensão que é escutar seus rugidos. Mas tempestade não assusta; tempestade não derruba amor.

LXIX

A noite era clara; fiquei cerca de uma hora, entre o mar e a sua casa. Você aposto que nem sonhava comigo. Entretanto, eu quase que ouvia a sua respiração. [...] O mar batia com força, é verdade, mas o meu coração não batia menos rijamente; — com esta diferença que o mar é estúpido, bate sem saber por que, e o meu coração sabe que batia por você.

[adaptação]

Carlos Maria

Da sobremesa, a raspa da lata

Pude ver no decorrer dos planos que o melhor plano não há
e ver também, em cada um, a realização
Posso ver que dos sonhos nascem frustrações ao seu fim
porém o seu durante é o que não se encontra em nenhum lugar

Se de cada plano seguiu-se uma viagem, viagem todas foram boas
e melhores foram quanto mais duraram - pois não há forma outra de calcular

Valor dos sonhos. Qual maior? engana-se quem calcula
sonho é tudo; e sonhe tudo
Se achar, que da vontade de comer, o melhor for a comida
perderá o encanto que o aroma roubado da panela lhe dá
Posso assim ver então os caminhos da vida, caminhos apenas; não há partida
são como vontades de comer; coma-os e não mais os terá

Pode deduzir uma viagem se houver destino

Pude deduzir que meu destino era a viagem
e nela me encontro agora; na viagem da minha vida
Há quem acorde no meio da noite de um sonho perfeito
acordo de cada sonho com uma noite perfeita a me olhar

Poderá amar e esperar ser amado; ou como eu: amar e esperar amar
assim, amor é emprestado - dado quando quer ser devolvido
Isso é mania do destino, sempre a nos entregar algum coração ao fim das contas
mania minha é entregar coração a quem me tem agora
Pude esperar de quem me deu a mão, que me desse logo a outra
mas antes do encontro dei os braços e as pernas, coração, alma e canela

Posso do tempo nada esperar, já que a ele ando nada devendo
pois se vier, logo e de repente, me levar... pelo mundo terei ficado
Faço parte do mundo porque sempre o quis pra mim; do mesmo jeito:
fará parte do futuro pois sempre o quis perto de ti
Poderá também, a qualquer momento, ver a viagem maior que a chegada
e se reconher que o caminho já é bonito por si só: será então só alegria!



Tas a ver a linha do horizonte?
A levitar, a evitar que o céu se desmonte

É bobagem não aceitar

Bobagem a força que fazemos quando queremos ter uma ilusão

futuro é ilusão; quando chega nem fazemos força para ver que nunca houve

Ficar para sempre aqui ou ali, mas pra sempre. Ficar, só ficar já deve ser

bobagem é, sem abrir a mente e a lente, viajar o mundo

Bobagem ser humano e não tentar de tudo

não perguntar ao mudo se ele disse ao surdo

que o amor se encontra no aroma de cada bobagem.

Bobagem a tal chance única, de ter na vida um só encontro

pessoa certa para uma vida, pessoa que não dará a despedida

Bobagem nossa achar o amor um milagreiro: engenhoso artesão

que transforma lágrima em sorriso; a princesa numa rã

Bobagem que digam não as oportunidades.

Escolha feita não tem volta, mas... bobagem! tem desculpas.

Bobagem não ser de todo mundo, e pertencer a só um

deve mesmo ser bobagem viver sem se entregar à alguém

Bobagem a solidão que nos envolve, e complica o mundo

Bobagem uma canção que diga tudo

E ter pra não usar, bobagem: sair pra não jantar.

Bobagem mais que tudo é ser eterno

para um dia não ter vontade de fazer bobagens

Bobagem maior que o eterno

é não perdoar e depois sentir saudade!

Enclisados

Viu-me
Encantou-se
Falou-me
Beijou-me
Amamo-nos
Calamo-nos


Vi-te
Ecitei-me
Respondi-te
Beijei-te
Ficamo-nos
Calamo-nos


E depois de calados, foste embora e fiquei inerte.
Mas o meu samba mais bonito você não ouviu.

Pra eu te amar

Basta eu dormir bem risonho e cansado de gargalhar

a madrugada cobrir-me lisa servindo-me de lençol

os sonhos serem inocentes sem nenhum desejo

acordar disposto e lembrar e te contar da noite

Basta o sol nascer bem cedo e iluminar bem quente o meu café

o suco estar docinho e amarelo de frescura

o pão não engordar com a manteiga que não mata

olhar-te bela comendo as uvas após o sono
Basta que ninguém colhas as flores dos jardins
que as abelhas proliferem de girassol em sol
e a altura da grandeza não me impeça de subir
o caminho ser alegre cheio de colorido

Basta ouvir notícias simples de uma nova exposição

o trabalho não cansar e o salário que rendesse

ser convidado pra uma festa e levá-la junto

a tarde não chover nem tão pouco acalorada

Basta o tempo que passar parar nas partes boas

as pessoas respeitarem a minha vontade de correr

todos os prédios se pintarem de azul

e voarmos a um pé de altura

Basta o jantar que mais caro fosse

só valesse a pena pela companhia minha

o passeio ser a pé pra descansar do tempo atoa

o céu estar desestrelado e que a lua soberana grite:

- Basta!

Corpo e cores no deserto

E se meus olhos escorrem é porque declamam,
exclamam a dor que é te amar e não ser amado
coitado de mim - ouvi dizer alguém feliz
e quis por vezes muitas te encontrar em lugar aberto
deserto de valores, crenças, julgamentos e histerias
queria, lá, poder ter seu amor e as suas cores místicas;

E se meus lábios se ondulam é porque não acreditam
palpitam que você voltará em breve para mim
assim que alguém feliz resolver me dar a oportunidade
de a verdade dizer a você. O deserto então já será um lugar repleto
não de teto, nem paredes, nem amor e nem amores - cores é que terá
e será não só amarelo, mas o colorido me fará chorar;

E se meus braços não te podem levar é porque meu peito urra
empurra e te carrega de um jeito tão suave quanto o vento
no momento penso estar de novo naquele deserto de ausência
aparência de um lugar vazio, mas que não precisa ter ninguém
pois bem chegaremos e nosso abraço fará encher de outras cores o lugar!

Soneto del vino

Em que reino, em que século, sob que silenciosa

conjunção dos astros, em que secreto dia

que o mármore não gravou, surgiu a fabulosa

e singular idéia de se inventar a alegria?

Jorge Luis Borges

Monólogo sem falas ou Monólogo do não amor

   Acho que não deve ser de preocupar, logo passa, e se não passa, eu cuido até melhorar; e se não passa, o tempo passa e o leva, seja ele o que for. Não dizem?, "o tempo leva tudo". Mesmo assim tenho dúvidas, pois o tempo passa e ele permanece, come e engorda; mesmo assim tenho dúvidas, que agora são menores: agora as dúvidas são sobre o que ele quer; sobre o que ele quer tirar de mim, o que quer dar para mim. O tempo vai passando e ele ainda não foi.

     Acho também que ele é forte, veio forte e me derrubou. Assustado, vi que depois me deu a mão e me levantou; assustado, dei a mão e ele me jogou mais forte ainda para o outro canto. E depois do susto o coração não parou de bater acelerado, é como que tem alguma coisa prolongando o meu estado de adrenalina; prolongando a adrenalina que não me acelera, mas, sim, a que me deixa calmo para perceber o que tenho feito, que o tenho ignorado. E ele, tão próprio de si, me ensina a cada dia que ele é só um nome que dou para o que sinto. Ele é só o que tenho para tentar dizer:  - sim!, para aproveitar, para ver sair de mim a todo instante; o que sai de mim a todo instante é alguém que tem de saber entendê-lo. Mas não pode sozinho.

    E esse alguém sou eu. Sou o que saio de mim, para tentar explicar-me a mim mesmo esse instável que não passa; esse instável que não passa. E tento. E fico remoendo. E fico desenhando suas estruturas, suas ruas e prédios, suas paradas e esquinas; e as suas emboscadas me emboscam toda vez que ele aparece: alí. De pé e penteado. Com a audácia que só ele pode ter, vem correndo de braços abertos, e sorrindo com os maiores dentes do mundo: vem me dizer que não é o amor!           E diz de novo que não é amor!

                       Paro. Fecho os olhos. Como assim não é o amor? Pois se não é, o que é? 

   Não adianta que ele corre. Ele sempre tem saída, e nunca me responde. O tempo já vai passar novamente, já não vai levá-lo. E ele já vai me jogar de um lado para o outro, de uma esquina para outra, me arremessar pelas vielas. Vai engordar, ficar pesado e ficar. Seria mais fácil se fosse paixão, vergonha, ódio, amor, sentimento, ou objeto; mais fácil ainda se fosse segredo. Mas os meus olhos arregalam-se, e se o encaram é para tentar arrancar uma resposta; como não podem gritar de desespero, então choram. Mas não é segredo, e todos sabem e deveriam saber.

   - Porque teima em dizer que não é o amor, se me acorda no meio da noite e me diz nos sonhos que é maior que tudo? Por que teima em doer dentro do peito, se já me disse que não é o seu papel fazer isso? Porque não é o amor? Como não é amor, se cada vez que olho pelo buraco do peito está maior e mais firme, e crescendo e crescendo e me olha com cara feia, não quer sair. E nem quero que saia. Pois então me diga o que é.

A recompensa

Agora sim lhe entendo Grande Amor

Vejo como o procurei em vão

Em sua busca, quanto não

Obtive seguido de dor

E que exista em tu o infinito

Posto que só o impossível te coube

Não me diz e nem me ouve

Mais que a ti, não há nada mais bonito

Por isso não me passaste perto

Vi de longe tua despedida

Mas sei que agora

é já sem hora

Pra lhe esquecer nessa vida

E me dar o fim como certo

Modelo de amor não deu certo

Para amar Mariana bastou-me estar distraído
Fiz um desenho com a mão errada
Disse que ia pra longe, voltaria logo
Passou o tempo esqueci

Para amar Carolina procurei a beleza

Fiz um desenho com a mão errada

Disse que ja tinha outro

A beleza sumiu depois

Para amar Juliana o dia nasceu amarelo

Fiz um desenho com a mão errada

Disse que gosta do que eu também

Fui forçado ao descaso

Para amar Beatriz foi tiro no escuro
Fiz um desenho com a mão errada
Disse que trabalhava sem hora
Bati o ponto a tempo

Para amar Cristina toquei um fado

Fiz um desenho com a mão errada

Disse que cantava a morte

Vestiu de preto o corpo todo

Para amar Colombina colei o desenho

Escrito Pierrot á procura debaixo
Disse ao outro que pode chorar

Arlequim doído pegou o lenço

Certo dia o ouvi

- Olha flor, antes de tirar-te o chão quero dizer uma verdade ou outra. Saibas que daqui do jardim tua beleza não é a que mais desperta o interesse dos outros; tens o cheiro um tanto enjoativo, daqueles que basta sentir uma vez pra querê-lo cada vez mais longe; tuas pétalas estão manchadas em preto; e além de teu vermelho estar sujo feito terra, tu só tens um espinho bem pequeno. Como pode, uma flor só ter um espinho? [...] Quero também dizer, oh tua flor, que na tua idade deverias estar radiante como a luz que atravessa as nuvens; deverias ser a mais procurada da região, e quando encontrada: Deverias esgueirar-te e seduzir a quem quer que fosse; deverias, tua pequena murcha, nesta mesma idade, ser disputada por todos os insetos e proliferar-te pelos campos mais diversos, fazendo um mundo de seus descendentes. Porém, ficas aí. Como esperas que alguém te queira assim? [...] E mais um posto: Venho me perguntando o motivo de estares tão sozinha nesse canto do jardim. Pareces uma planta repulsiva, a qual nenhuma outra se atreve nascer por perto. Serás tão egoísta a ponto de não dividires os minerais? Transmites uma solidão que nem sei explicar: Todos do outro lado estão comemorando, polinizando, respirando; e tu estás aqui debaixo desta árvore que nem se importa contigo. Achas mesmo que no mundo haja um que te queira? [...] Pois bem rosa, vou dizer-te de uma vez o que quero. Sabes bem e mais que ninguém, que ao dar-te, estarás morta; ao puxar-te do chão será seu fim e não mais voltarás a florecer, serás já sem vida neste instante. E por não ser meu intuito dizer que meu amor começará morto como a rosa dada, que será inevitável, assim como tu secares e murchares, que ele se esvaia depois de um tempo, peço então para ti, oh flor: Faça-te imponente, enfrente-me a tal altura e não te rendas enquanto ainda tiveres vida. Atinja-me, pequena planta, com seu espinho único; e faça do meu gesto uma vitória épica para que me tenham, um dia, gosto.


   E sem esperar pela resposta cortou-lhe o caule de uma só vez. Tocou a campainha e então eu pude ver o rosto da voz. Ele a entregou-me, mas eu não o quis. Fechei a porta, e sentada junto a ela, ninei a rosa em meus braços.

Fases

A história de desencontros

Começa quando ele a quer, porém não toma providência alguma. Só faz pensar, na menina de flores, por todo o dia e por toda noite; e à tardinha inclusive. Nunca amou ninguém e não sabe por onde começar. Assim, relendo poemas de amores mal iniciados e de declarações frustradas, encontra motivos pra querê-la mais; imagina o amor que a daria.

Derrete-se de paixão.

Ela, tão sentimental quanto ele: amou muito por tempos atrás e se conseguira finalmente ser feliz, viu que deu muito trabalho. O conhece então com essa premissa de que não mais se entregaria. Passa os dias então o esperando para dar-lhe o que ele quer de uma vez. E pra não ter titubeios nem outros intermédios com joguinhos de criança, usa-o.

Entrega-lhe um beijo.

A transição     

Se dá quando ele é surpreendido, apesar de ter sonhado com isso, pelo beijo da menina branca. Já sabendo que é amor, se torna inteiro trovador; poeta, florista e compositor. Mas pelas reações dela não entende o que faz errado; porque não é igualmente retribuído? Percebe-se que anda exagerado e promete conter-se. Apesar da tortura que e amá-la, não diminui nada no carinho dado.  

Derrete-se na dúvida.

Satisfeita pelo beijo conseguido, tenta fugir da história outrora vivida. De início o ignora e pede pra que não exagere na tentativa de iludi-la, apesar de saber no fundo que ele é sincero. Teme se doar e não receber carinho de volta. Apesar da resistência percebe a paixão que chegou para ela. Define as regras e diz como ele deve agir a partir dali. Em seguida aceita, com o pé atrás, o amor que a inquieta.

Entrega-lhe o coração

Tempos de fim

É porque negou de todas as maneiras, no início, mas cedeu aos pedidos e conformes dela. Longe da caneta e do violão, abre mão de si. Diz que a ama quando pede e se não pede fica quieto. Não perdeu o amor, mas não tem vontade de dizer; não passa noites em claro pensando nela; e reaprendeu a dizer não. Parece estar mais ausente que nunca. Fica dias sem chamar e quando chega, logo vai.

Derrete-se quando convém.

Finalmente, como queria, ele é perfeito. Foi difícil, mas agora acabaram as gracinhas dele. Sentia de dentro um calor indescritível que a apavorava, mas não recebe mais flores nem é musa de poemas, o calor se esvai. Aquieta-se enfim, pensando no que faz para perder o homem que ama. Por não o aceitar como o faz parecer, agora chora por ele não ser o cara inventivo, que nunca se ia. 

Entrega-lhe o que mais ninguém tem.

O beu cabelo

é que quando você aparece

vem-me dizer nada e já enlouquece

faz-te pequena e desengonçada

tem a cabeleira inteira embolada

é que fecha os olhos toda chorosa

vem-me bater a mão de unha pintada

faz-te arrependida da fúria cantada

tem a cabeleira que se anuncia prosa

é que beija usando a mão delicada

vem-me e arrepia sempre do mesmo jeito

faz-te em pedacinhos que eu vou catar

a cabeleira é pra ser cheirada

a cabeleira é pra ser avistada

a cabeleira da minha amada